Jour 47 / Automne 1

AUTOMNE

Elle, elle semble ailleurs, les yeux dans le vague, perdue dans ses pensées. Elle n'en finit plus de faire tourner son mug entre ses mains, cherchant à réchauffer ses doigts. Elle joue des épaules, tente de maintenir la couverture sur celles-ci.

Elle regarde par la fenêtre, sourit.

« Je ne sais pas trop. Je ne le vois pas tout à fait comme ça. »

D'un mouvement brusque, elle ébouriffe ses cheveux puis se niche à nouveau entre les tissus chauds de la couverture. Une autre lui prend le mug des mains, le remplit d'eau brûlante, lui demande quel thé elle souhaite prendre.

Elle tend ses mains, récupère le récipient et doucement souffle sur la surface de l'eau dans laquelle se balance le sachet de mousseline. Quelques rides apparaissent. Elle souffle encore un peu, sourit.

« Moi, je l'ai toujours vu comme une étendue couverte d'arbres, de branches entrelacées desquelles tombent des feuilles…

Une étendue qui nous est étrangère mais dans laquelle on peut respirer… Vous voyez ?

C'est tellement vaste une forêt. C'est ce qui en fait le lieu de tous les possibles. Celui où tu peux te perdre, te faire dévorer, rencontrer des monstres, mais aussi celui où tu peux renaître, apprendre à vivre, aimer.

C'est un lieu plein d'âmes, parsemé de petits bruits, de senteurs. Et si tu ouvres suffisamment les yeux, si tu écoutes avec attention, alors tu peux en sentir battre le pouls. À rythme lent, mais constant… rassurant…

Tu sens le sol battre sous tes pieds, t'encourager à avancer, à te perdre…

C'est ce que j'aime finalement. Ne pas savoir ce qui va arriver, mais me lancer. Et tel que je le vois, il peut tout aussi bien nous détruire que nous faire vivre. Non ? »

Une forêt aux reflets mordorés… des feuilles en train de pourrir sous mes pieds… Cette odeur d'humus qui monte, envahit tout mon être. Le ciel apparaît entre quelques branches. Quelques sifflements d'oiseaux, puis un léger bruissement. Ce monde tourne.

Mes mains virevoltent, effleurant les longues tiges dénudées qui se préparent à affronter l'hiver. Mes pas craquent. Des collines de feuilles où il fait bon s'enfoncer. Cette envie de courir, de hurler.

Mes cheveux s'échappent, m'empêchent de voir. Le vent les fait tourbillonner. Et à nouveau, cette odeur grisante m'envahit. Une senteur sauvage, exaltante. Je commence à courir, dévale à perdre haleine les sentiers, me perd entre les troncs, me glisse sous des branches, dérape sur la mousse. Tombe. Me relève. Et je n'en finis plus de rire.

Ce monde tourne et moi, en son centre, ris. Les branches nues s'entremêlent. Quelques feuilles tombent. Le sol se couvre. Doucement, la brume se lève.